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El día que escriba para entretenerte, lo
dejo. Que sí que está bien que cada uno
a lo suyo, pero soy de morir en la hoja
dejarme el pellejo. Ya no doy consejos,
quizás sugerencias y si se me piden.
Callao como Jiren. Y si abro la boca,
los dejo en la cola del ine. A mí no me
viene un a contarme la peli que
que ya me la sé. Me siento en mi keli,
camino. Deiertos que no me dané. Si yo
me lancé, fue para ver a Freddy en mis
sueños, encerrarle tras estas barras con
todo mi miedo volverle pequeño y robarle
las garras y hacerme las mías. Fraguando
collares de dientes de artistas de baja
factura. Y eso siendo benevolente,
porque en realidad lo que son es basura.
basura, ignorancia en la
masa y menudo peligro. Con todo al
alcance se jactan de no haberse leído
jamás un libro. Lo dijo Quintero, lo
digo yo mismo y me quedo tan ancho. El
único gancho que lanzo es el alma de
cada palabra que plancho. Que yo no me
mancho. No invito a MS que es amigo y lo
dejo tirado. Y encima me hago ese tema
en directo en el que ambos habíamos
colaborado. Que no, que no puedo, no
puedo, no quiero, que no soy así. Si me
comprometo, lo cumplo. Que no soy
perfecto, está claro, pero aunque es
verdad que la cago, yo no jodo a nadie
por andar tan desesperado como te veía.
Y no va por nadie en concreto, va por la
mayoría. Yo no me aprovecho del
techo de otro camino derecho. Jual dato.
Yo me hecho canciones con Peña Gigante
que no conocía ni el tato. Así que
niñato, tranquilo que te enfilo de
inmediato. Si tiro del hilo, sapilo y a
la escena le pinto un retrato. Cero de
ingrato, 100 de sincero. Lánzame un
plato, tiro certero como rapero. Tú eres
un manta, tu madre santa, tu flow de
tu zorra canta. Fue telonero y
ahora hace Indie. Muévelo, Cindy. Otro
va de Kinki. Quédate lejos que andamos
mucho mejor sin ti. Cuánto
arrepentimiento de pose, más pinchazos
que un faquir. Ahora resulta que fue el
acabose y todos lo vieron venir. No le
mientas alemir, que sea de perdón o de
olvido. Y que lo prometido es deuda.
Aquí me desago y respiro. Aquí me desago
y respiro. Aquí me desago y respiro.
Aquí me desago y respiro.
A mí que me das. Me puse a buscar esa
espina clavada. Mi yogo bonito. Necesito
hacerlo si no es que
me versus serás. La línea sincera no
espera. Verás cono de rap. Nadie
escapará cuando estoy en el modo
volcando doloso, escupiendo verdad a mi
alrededora, mi yogo bonito y al tonto le
pinto esa cara de bobo. Si saco rencosa,
limpio lo podrido que hay en mi
interior. Tengo para todos, los hago a
la plancha y después me los como. El día
que escriba pensando en dinero, lo dejo.
Que sí que está bien que cada uno a lo
suyo, pero no tengo precio. Si el precio
a pagar es mi alma y mi alma se llena de
vida, camina mirando hacia arriba y no
te hace ni caso. fracasos, venderla y
subir a escenarios, hacer el payaso, el
paso del niño al adulto, el culto a las
emociones, la razón apartada, la lengua
tratada patadas en cada proclama
ideológica. Educa a tus hijos igual que
a tus hijas y todo irá bien. Tira una
vasija la idea caduca de que hay
diferencias y busca tú quién. Tú yo o tú
como tú por chavales que quieren ser
Rambo, que te hablan de Thor, que
pierden el norte para calzarse un lambo.
Yo sé lo que sangro sin red que me cubra
mi salto. Sé que lo que canto no es la
apariencia de pavos que te llamarán pro.
Y si es para tanto, estoy desahogando mi
pronto, luego me explota la cara. Y es
que hay cada tonto que se colaba si no
me cerrara. Es rara la forma que tienen
algunos de amistad. Te dan un abrazo
toman dos copas y luego te pasan revista
contigo de espaldas. Claro, lobos con
piel de cordero. Pasa a mi lado, mira
hacia el suelo, sabe que sé lo que
piensa y se le cae de vergüenza. Es un
avaro. Quiere mortero para acabarte una
zanja. Sueña verme bajo cero y que la si
sobresalga. Esa es la clase de rata que
abunda, que se junta, que pregunta por
ti si no estás y te deja difunta. La
reputación que te dice que es bueno
guardando secretos, cosas íntimas y que
va repartiendo folletos llenando su ego
casi que a la mínima. Esa cosa cínica,
falta de lógica. Más ese estúpida,
hipócrita. Anda bastar a tu casa. Yo soy
a quien debo ser fiel. Que si la campaña
es alcohólica, pasa que aplaudes, pasa
que está bien, ya no eres tan juez. Y lo
que tu ídolo bebe San Miguel. Cleo en un
reino de tuertos, por eso voy a lo mío,
navegando hacia mi puerto, lejos de todo
lo podrío. Ni pillo, si pillo el
bolígrafo, solo hay un muerto que puede
conmigo. Os pinto la cara, que desahogo.
Ahora respiro, respiro. Respiro,
respiro. Respiro.
A mí qué me das. Me puse a buscar esa
espina clavada. Mi yogo bonito. Necesito
hacerlo si no es que me mius. La línea
sincera no espera. Verás cono de rap.
Nadie escapará cuando estoy en el modo
volcando doloso, escupiendo verdad a mi
alrededora, mi yogo bonito y al tonto le
pinto esa cara de si saco rencoso,
limpio lo podrido que hay en mi
interior. Tengo para todos. Los hago a
la plancha y después me los como. Ah.
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